Vivere in un ufficio con tre colleghi maschi, di cui uno con una quantità di testosterone pari a quella di un gorilla albino, significa essere sottoposte quotidianamente a un bombardamento di informazioni sulle altre donne che porterebbe al suicidio per disistima persino Scarlett Johansonn.
Una è figa, l’altra è bella, una c’ha due occhi, l’altra non è un granché però sembra proprio porca, quella tenetemela lontana perché se no non so che faccio, quell’altra non voglio che entri nel mio ufficio e chiuda la porta, quella al telefono aveva una voce fighissima ma dal vivo è una balena.

Il Salentino Nero ascolta e non commenta, con il suo fare signorile, al massimo accenna un "A me piacciono un po’ più in carne" o "A me sembra un po’ volgare."

Il Capo fa finta di disprezzarle tutte ma poi ogni volta che una entra nel suo ufficio si chiude dentro.

Il Viveur Napoletano è un fuoco di fila di bona – melafarei -statosta – vuolefottere – èfine – èdasposare – èdelusadalmarito –  èdascopare, però tiene la foto della moglie nel giorno del matrimonio sul desktop.

Su una cosa sono sempre tutti d’accordo, i mariti sono tutti cornuti o al più dei bietoloni che non si meritano di stare con delle donne così splendide.

Poi dicono di noi. <!–

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